A róże… Róże są zbyt nietrwałe, żeby żywić do nich jakiekolwiek uczucia. — Wiktoria Płatowa

Sława jest tak samo kusząca, jak ser w pułapce na myszy. I tak jak mysz płaci za ser, tak my musimy płacić za ten cały splendor.

Mężczyźni! Żałosne tchórze, skunksy, gryzonie! Niedorajdy życiowe, które wmówiły sobie, że to właśnie one rządzą światem! Nikczemne mrówkojady, które nawet Boga przekabaciły na swoją stronę! Dokleiły mu brodę i przebrały w spodnie, kiedy smacznie spał… (…). Po mężczyznach nie można się spodziewać niczego dobrego! W najlepszym wypadku zostawią cię w spokoju i ograniczą się do składania na twych rękach obślinionych pocałunków. A za każdym takim ślinotokiem kryje się jadowite żądło.

Tuż obok nich, w niskiej skrzynce obitej orzechowym drewnem, w małych przytulnych gniazdkach zobaczyła, pogrążone w głębokim śnie, wino. Różnych gatunków. Każde miało swoją własną czułą nazwę. Kiedyś nauczę się tych nazw. Wszystkich bez wyjątku…